Pequena Morte

É sobre prazer que escrevo...
Profundo, voluptuoso, turgido.
Sobre prazer, luz intensa
Que nos inunda e nos encaminha à morte.

É sobre prazer que sinto, que murmuro,
que gemo suavemente;
Prendo os gemidos nos lábios,
Trinco-os e saboreio cada onda antes do fim.

Cada onda, cada vaga
Que se contorse e explode,
Percorrendo as falésias do corpo
Num tremor crescente que nos leva,
Violentamente, da queda à pequena morte.

Essa, a luminosa, repleta, cheia,
Redonda e plena, em que nada existe,
Onde tudo começa e termina,
Onde os murmúrios se transformam em vida.

Quando todos os sentidos se conjugam,
Fundem e transformam,
Deixando-nos imersos, perdidos
No silêncio de qualquer ideia de nós.